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那是沙海里的烈日，滚烫的黄沙，冰冷的刀锋，还有无数次生死边缘挣扎留下的印记。是他独自一人，在沙漠深处，在汪家人眼皮底下，在自己身上一刀一刀，用最痛苦也最决绝的方式，刻下的“路”。每一道，都对应着一个节点，一个名字，一个必须铲除的目标，或者，一个必须牢记的理由。有些是为了传递无法言说的信息，有些是为了在极端环境下保持清醒，有些……连他自己后来回想，都觉得疯狂。</p>
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他早已习惯了它们的存在，如同习惯身上其他大大小小的伤。在寻常日子里，用衣袖，用手表，轻易便能遮盖。他从未想过，也或许潜意识里拒绝去想，有一天，会这样猝不及防地，暴露在眼前这人的目光之下。</p>
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张起灵没有说话。他甚至没有更大的动作，只是那样看着。风雪在他们之间打着旋儿，卷起细碎的雪沫，扑在两人的肩头、发梢。时间仿佛被拉长，又被冻结。吴邪能感觉到那道目光的重量，冰冷的，却又带着某种穿透力，缓慢地、仔细地逡巡过每一道疤痕的走向、深浅，仿佛在阅读一篇晦涩艰难、却血迹斑斑的文字。</p>
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那目光里没有惊诧，没有疑问，甚至连一丝波澜都难以捕捉。可吴邪就是觉得，那平静的注视下，有什么东西不一样了。像冰封的湖面下，有暗流悄然改变了方向。</p>
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吴邪的手指几不可察地蜷缩了一下，几乎是本能地，想要收回手，将那不堪的伤痕藏起。太狼狈了。他想。这和他预想过无数次的重逢场面，一点也不一样。没有久别重逢的激动话语，没有插科打诨的调侃，甚至没有沉默却坚实的拥抱。只有这该死的、无所遁形的伤疤，横亘在他们之间，像一道无声的诘问，又像一道深深的鸿沟，提醒着对方不在的这十年，自己所经历的一切，早已不是当初那个天真的吴邪。</p>
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就在吴邪的指尖微微颤抖，几乎要承受不住这沉默的审视，准备退缩的那一刻，张起灵动了。</p>
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他极缓、极缓地抬起手。那动作似乎带着一种久未活动般的生涩，又或者是无比的慎重。他没有去握吴邪伸出的手，而是将自己的手掌，轻轻覆在了吴邪露出的那一截手腕上。</p>
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掌心并不温暖，甚至也带着冰雪的凉意，但那份量，却沉甸甸地落了下来，恰好，完完全全地，盖住了那些纵横交错的疤痕。</p>
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皮肤相贴的瞬间，吴邪猛地一颤，像是被那冰冷的温度，或是这突如其来的触碰烫了一下。他抬起眼，望向张起灵。</p>
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张起灵也正看着他。那双十年未见的眼睛里，依旧是深不见底的墨色，但此刻，那墨色深处，似乎有什么极细微的东西，碎裂开来，又缓缓沉淀下去。那不是同情，不是怜悯，也不是吴邪预想中任何可能的情绪。那更像是一种……确认。一种无声的、沉重的、跨越了漫长时光和生死的了然。</p>
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他依然没有说一个字。</p>
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覆在腕上的手掌，很稳，带着一种不容置疑的力道，既没有握紧，也没有松开，只是那样覆着。透过那层薄薄的、冰凉的皮肤，吴邪几乎能感觉到对方掌心的纹路，以及那下面，沉稳而有力的脉搏跳动。一下，又一下，和他自己此刻狂乱的心跳，形成了突兀而又奇异的对照。</p>
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风雪还在呼号，卷过裸露的山岩，发出呜呜的声响。胖子的破歌声不知何时停了，车里车外，一片寂静。只有他们两人，站在青铜门外，茫茫雪地之中，一个伸着手，一个覆着腕，像两尊突然被风雪凝固的雕塑。</p>
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吴邪喉咙发紧，鼻尖无法控制地泛起酸意。他张了张嘴，想喊一声“小哥”，想如往常般嬉笑着说“你总算出来了”，或者干脆问一句“里面……怎么样？”。</p>
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可所有声音都堵在了喉咙里，被那覆在伤疤上的、冰冷而沉稳的掌心，牢牢地压了回去。只有滚烫的湿意，不受控制地涌上眼眶，迅速被凛冽的风吹成一片冰凉的刺痛。</p>
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他低下头，看着那只覆盖在自己腕上的、属于张起灵的手。手指修长，骨节分明，因为用力而微微泛白。袖口下，那十七道或深或浅的疤痕，此刻被严严实实地遮盖住，一点也看不见了。</p>
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仿佛它们从未存在过。</p>
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又仿佛，它们存在的所有意义，都在这一覆之下，被无声地接纳，然后，轻轻拂去尘埃，妥帖地安置了。</p>
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雪，更大了些。</p>